El hotel tenía piscina
El hotel tenía piscina, una piscina pequeña, majestuosa, climatizada, y yo no podía soportar la idea de no bañarme.
4 de diciembre 2025
Que me quiten lo mexicano
Unas palabras sobre el exilio y la dificultad de volver a una casa que ya no se siente como propia.
9 de enero 2024
Tormenta de verano
Cuando salí del metro en Príncipe Pío ya estaba lloviendo. A cántaros. Como si el sol se hubiera cansado de solear de repente.
7 de junio 2024
Peluquería y decadencia
Me enervan las personas que van por la vida muy seguras de sí mismas mientras yo me arrastro por el suelo de esta existencia introspectiva y sin carácter.
4 de marzo 2024
Suspiro de un imberbe
1. El obrero que reforma el local debajo de mi casa martillea las paredes con ímpetu de pájaro carpintero. Siento en los pies la vibración del suelo y mi mente se va por un instante a los terremotos de Ciudad de México que hacían vibrar levemente la tierra (...) Siempre era el último en salir del edificio.
27 de febrero 2025
Isla telefonillo
Era un jueves tranquilo de mediados de marzo cuando una señora, en vez de seguir su camino, se quedó parada a la salida del portal.
13 de mayo 2025
Retazos de mil vidas
Al otro lado de la puerta sonaba, como si alguien estuviera a punto de enloquecer, Ne me quite pas, de Jacques Brel, ese caballo monstruoso de la música francesa. “¡Qué escándalo!”, escribí en las notas de mi teléfono.
13 de mayo 2024
Un ciclista contra Madrid
La bicicleta me desespera, pero creo que me he vuelto adicto. ¿Quién le quita el manillar de goma a las Bicimad? ¿Quién revienta la pequeña pantalla donde aparece la batería?
7 de mayo 2024