Chamartín o el succionador de almas
Este sitio es como un corazón, pienso. La gente no llega de forma regular y ordenada, no. Entra como la sangre al corazón, a borbotones espasmódicos y descontrolados. Pum, tromba de gente, pum pum
3 de septiembre 2024
Sobre el que entrevistó a Sofía Vergara: exploración de un pleito personal y político
El desubicado soy yo, y lo que más me molesta de este tipo es que alguien tan orgulloso de sí mismo tenga una posición tan relevante en esta sociedad
16 de enero 2024
Los muertos de mi abuela
Una de las historias que más repite mi abuela empieza en un viaje en autobús que hizo con los jubilados. De camino a otro sitio pasó de casualidad por una calle de Burgos que le resultó vagamente reconocible.
20 de enero 2026
Llorando como Vinicius
Estoy un poco sensible últimamente. No sé por qué. Lo que no es normal es que ayer casi me arranco a llorar mientras iba en el metro.
1 de abril 2024
Un libro desesperado
Hay un hombre que tose. Es una tos seca, irritante, espuria, que retumba sobre las paredes de la biblioteca con el ritmo de un metrónomo. Puede que esté sólo en mi cabeza. En cuanto he salido de casa para venir hasta aquí ha empezado a llover.
24 de diciembre 2024
Un agujero en el techo
Eran las cuatro de la tarde, hacía un calor pegajoso y todo el mundo dormía la siesta en las habitaciones interiores de la casa del pueblo, en Nava del Rey.
27 de noviembre 2024
¿Ha muerto Pepe o he muerto yo?
Ha muerto Pepe Mujica. ¡Pepe!, ¡A dónde vas! No te vayas todavía, me dejas huérfano. “No sé por qué vamos a ser más importantes que las hormigas”, dijo una vez, tan serio.
19 de mayo 2025
Una mesa anticapitalista
Serían las once cuando vimos, al lado de la basura, un montón de muebles y un señor que no paraba de bajar cosas de la casa de enfrente. Bingo, pensé. “No jodas, mira esto”, dijo Ulpi. Era de noche, los objetos estaban tirados en un recoveco al lado de la basura.
13 de febrero 2024
El esgrima de los cubiertos a la hora de comer
Me encontré con esa frase genial mientras leía "Agua y jabón", ese libro-utensilio-diccionario de Marta D. Riezu.
9 de junio 2025
Sentado y hundido
Siempre estoy sentado. Me paso el día entero sentado, y esa realidad no me deja vivir. Llevo días intentando quitármelo de la cabeza.
12 de septiembre 2024
Me siento, me levanto
Eran las cuatro de la tarde de un viernes y hacía mucho calor en la mesa en la que estaba intentando trabajar. El ventilador que tenía a un palmo de la cara, a máxima potencia, no servía para frenar las gotas de sudor que salían de mis sobacos y resbalaban por mis costillas
13 de agosto 2024
La madre está cansada
Sin darnos cuenta, en los márgenes del libro de historia alguien está dibujando una nueva línea: la de los indiferentes.
13 de octubre 2026