Como un pendrive con virus
Antes de irme a casa me fumo un cigarro en la puerta de la T4 de Madrid por no sé qué impulso anacrónico y desvencijado. Son las once de la noche, hace frío.
21 de marzo 2025
Suspiro de un imberbe
1. El obrero que reforma el local debajo de mi casa martillea las paredes con ímpetu de pájaro carpintero. Siento en los pies la vibración del suelo y mi mente se va por un instante a los terremotos de Ciudad de México que hacían vibrar levemente la tierra (...) Siempre era el último en salir del edificio.
27 de febrero 2025
La vida es tan sencilla que asusta (“¡Buu!”)
1. La vida es simple. La complicamos hasta que entendemos lo simple que es. La pensamos hasta el infinito, le buscamos explicaciones a las cosas más absurdas en los rincones más oscuros de la mente y del universo.
13 de febrero 2025
Cinco cigarillos
Todavía quedan lectores en este mundo embriagado de TikTok. Estoy en una cafetería silenciosa y pequeña que está cerca de mi casa, a la vuelta de la esquina. L
27 de enero 2025
Un taller de cerámica
No sé por qué me emocioné tanto. Es una estupidez que leí en El País Semanal, en un reportaje muy sencillo sobre una chica de 29 años que acababa de abrir su propio taller de cerámica
16 de enero 2025
Un libro desesperado
Hay un hombre que tose. Es una tos seca, irritante, espuria, que retumba sobre las paredes de la biblioteca con el ritmo de un metrónomo. Puede que esté sólo en mi cabeza. En cuanto he salido de casa para venir hasta aquí ha empezado a llover.
24 de diciembre 2024
Intentando impresionarte
Estaba en el sofá, viendo una película de miedo que no quería ver, y me toqué la cabeza. Me encontré una protuberancia, una especie de bulto extrañísimo.
10 de diciembre 2024
Un agujero en el techo
Eran las cuatro de la tarde, hacía un calor pegajoso y todo el mundo dormía la siesta en las habitaciones interiores de la casa del pueblo, en Nava del Rey.
27 de noviembre 2024
Paga y déjame tranquilo
Estoy harto. Es un hartazgo profundo, visceral, que no sale con un grito en voz alta ni con una conversación al calor de una cerveza fría.
15 de noviembre 2024
Barro y escombro
Somos escombro, chicle pegado al asfalto gris de una calle sucia, escupitajo lanzado al aire con soberbia y sobaco enturbiado por el sudor, anatomía desgarbada e indiferente a su propia complexión
4 de noviembre 2024
Sentado y hundido
Siempre estoy sentado. Me paso el día entero sentado, y esa realidad no me deja vivir. Llevo días intentando quitármelo de la cabeza.
12 de septiembre 2024
Chamartín o el succionador de almas
Este sitio es como un corazón, pienso. La gente no llega de forma regular y ordenada, no. Entra como la sangre al corazón, a borbotones espasmódicos y descontrolados. Pum, tromba de gente, pum pum
3 de septiembre 2024