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Las luces de Navidad

Las luces de Navidad

Fue nuestra última cita. Era diciembre, hacía un frío espantoso y querías ir al centro de Madrid a ver las luces de Navidad. Yo te acompañé reticente. Tú estabas feliz, pletórica.

Pepe Tesoro · 2 de diciembre 2024

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El sonido del cambio

El sonido del cambio

Dicen que pienso demasiado las cosas. Como si fuese algo que yo pudiese evitar.

Pedro J. Lacort · 28 de noviembre 2024

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Un agujero en el techo

Un agujero en el techo

Eran las cuatro de la tarde, hacía un calor pegajoso y todo el mundo dormía la siesta en las habitaciones interiores de la casa del pueblo, en Nava del Rey.

Daniel Alonso Viña · 27 de noviembre 2024

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Dejar marchar

Dejar marchar

Dejar marchar algo que no nos pertenece debería de ser igual de sencillo que cerrar la puerta de casa al llegar y guardar las llaves en el mueble de la entrada.

Jaime Clemente Hevia · 27 de noviembre 2024

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Me arrepiento de lo que te conté anoche

Me arrepiento de lo que te conté anoche

Hablo, hablo, hablo. Empiezo a notar calor en la parte baja del estómago, se me colorean los cachetes e inclino mi cuerpo hacia adelante.

Claudia Vila · 21 de noviembre 2024

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Florecer y morir

Florecer y morir

Ha sido mi árbol favorito hasta descubrir que es una flor. El agave sólo florece una vez.

Marta Parera · 20 de noviembre 2024

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Cómo conocí a vuestra madre

Cómo conocí a vuestra madre

No lo sabía, pero si no hubiese subido a casa a por las gafas de sol no habría pasado todo aquello. No existiría esta historia y mi vida no sería menos bonita pero sí más aburrida.

Álvaro González · 20 de noviembre 2024

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Un niño de la mano de Dios

Un niño de la mano de Dios

Cada mañana, camino del trabajo, calculo si voy bien de tiempo dependiendo de a qué altura de la calle me encuentro con los habituales del lugar.

Álvaro González · 13 de noviembre 2024

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Por la calle del olvido

Por la calle del olvido

Si alguna vez tuve algún cimiento sólido en estos veinticinco años de vida se hundió entre el fango de aquella calle que no sé situar en el mapa, pero que me hizo desprenderme de todo lo que llevaba en mi mochila.

Jaime Clemente Hevia · 13 de noviembre 2024

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Mis vecinos

Mis vecinos

Me duele la espalda de tenerla encogida enfrente del ordenador y estoy en bucle viendo fotos, vídeos, tuits, mensajes de WhatsApp, llamadas.

Carla Mouriño · 31 de octubre 2024

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Doblan las campanas

Doblan las campanas

Suenan las pisadas de los supervivientes buscando a sus familiares sobre los restos de barro y lodo que ha dejado Dana.

Jaime Clemente Hevia · 31 de octubre 2024

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Tampoco vamos a prohibir el otoño

Tampoco vamos a prohibir el otoño

Lo habitual es que uno crea ser buena persona. Todos somos insoportables si nos dan la oportunidad.

Luis Alonso Agúndez · 29 de octubre 2024

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