Interiores | sustrato

Eres mi amiga y no quiero que te duela la tripa

Soy yo, Nadia. He estado pensando en todas. Creo que soy una mala amiga. Estoy bastante segura de que soy una mala amiga.

Nadia Risueño · 5 de diciembre 2024

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Atreverse a mirar

A veces hay frases que pasamos por alto. Esta llegó hace mucho tiempo a mi lista de citas que colecciono ordinaria y rutinariamente, casi de forma ceremonial.

Marta Parera · 5 de diciembre 2024

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Morir viviendo

Cuando me subo a un avión tengo la costumbre de no mirar a las azafatas mientras explican el protocolo de emergencia.

Jaime Clemente Hevia · 4 de diciembre 2024

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Las luces de Navidad

Fue nuestra última cita. Era diciembre, hacía un frío espantoso y querías ir al centro de Madrid a ver las luces de Navidad. Yo te acompañé reticente. Tú estabas feliz, pletórica.

Pepe Tesoro · 2 de diciembre 2024

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El sonido del cambio

Dicen que pienso demasiado las cosas. Como si fuese algo que yo pudiese evitar.

Pedro J. Lacort · 28 de noviembre 2024

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Un agujero en el techo

Eran las cuatro de la tarde, hacía un calor pegajoso y todo el mundo dormía la siesta en las habitaciones interiores de la casa del pueblo, en Nava del Rey.

Daniel Alonso Viña · 27 de noviembre 2024

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Dejar marchar

Dejar marchar algo que no nos pertenece debería de ser igual de sencillo que cerrar la puerta de casa al llegar y guardar las llaves en el mueble de la entrada.

Jaime Clemente Hevia · 27 de noviembre 2024

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Me arrepiento de lo que te conté anoche

Hablo, hablo, hablo. Empiezo a notar calor en la parte baja del estómago, se me colorean los cachetes e inclino mi cuerpo hacia adelante.

Claudia Vila · 21 de noviembre 2024

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Florecer y morir

Ha sido mi árbol favorito hasta descubrir que es una flor. El agave sólo florece una vez.

Marta Parera · 20 de noviembre 2024

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Cómo conocí a vuestra madre

No lo sabía, pero si no hubiese subido a casa a por las gafas de sol no habría pasado todo aquello. No existiría esta historia y mi vida no sería menos bonita pero sí más aburrida.

Álvaro González · 20 de noviembre 2024

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Un niño de la mano de Dios

Cada mañana, camino del trabajo, calculo si voy bien de tiempo dependiendo de a qué altura de la calle me encuentro con los habituales del lugar.

Álvaro González · 13 de noviembre 2024

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Por la calle del olvido

Si alguna vez tuve algún cimiento sólido en estos veinticinco años de vida se hundió entre el fango de aquella calle que no sé situar en el mapa, pero que me hizo desprenderme de todo lo que llevaba en mi mochila.

Jaime Clemente Hevia · 13 de noviembre 2024

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