Un mes después, pero manteniéndonos en el espíritu de esperanza (pese a todas las amenazas militares, los desastres y las tragedias nacionales) creo que aun llego a tiempo para lanzar deseos al aire para 2026. Mi siguiente lista se compone de momentos concretos, de objetos o escenas de la cultura pop de cuya energía me gustaría empaparme para el año que se nos viene. No con terminología o conceptos concretos (una vela con olor a vagina de la Gwyneth, la paz en el mundo, sobriedad emocional para todes). No. Lo que procedo a describir son emulsiones, auras, vibras, posos invisibles que trasmiten los sucesos efímeros. Quiero que comprendáis que mi propósito se empeña en que leáis esas escenas (o saboréeis esos platos) como si pudieran absorberse por los poros para irradiar lo que observarlas me genera, arrancar las brillanteces que permean al existir, al desenvolverse en un tiempo-espacio y restregármelas para seguir evolucionando hasta alcanzar el siguiente nivel travesti-pokemon.
Mujer cis tipo desquiciada del nivel 32.
Treintañera blanca tipo fantasma del nivel 33.
Esas cosas que tanto os repito, pero si seguís acá... por algo es. Lets go, girls. Vamos por unas risas ante el infierno geopolítico que se nos presenta:
- sucesos cuya energía me gustaría reproducir en el 2026.
- Nicole Kidman saliendo del divorcio. Todxs conocemos esa concreta imagen. Este año ha sido una montaña de emociones, me han despedido, me han vilipendiado, me han robado, la he cagado (pero bien), he llorado, he reído y no me he ido a la cama. Zoom a esa sensación de liberación, esa australiana extendiendo los brazos al cielo sin ni siquiera prenderse un piti, casi cantando: aleluya, me libre del retaco cienciólogo. Aleluya, sobrevivimos al 2025. Ni el peor ni el mejor año de mi vida, pero lleno de surrealismo neoliberal y retornos insospechados. (Puede ser desde un ex hasta el imperialismo más descarnado. Que un poco a escala, casi lo mismo). Aleluya, hora de exfoliarnos como las reptiles que somos, ese alzar de brazos para estirarnos la piel seca y que nos la arranque el frío glacial de enero a puro suspiro y cuchilla.
- Entrevista a Juan Gabriel en 2002. Programa, ‘Primer impacto’. Entrevistador, Fernando del Rincón. Tras mencionar un historiador estudioso de sus conciertos que afirma que rompió barreras al abrazar su lado femenino en la performance. ¿No hay un arte masculino? ¿el arte pertenece a la feminidad? Si usted está joven, guapo y divino siempre van a decir que usted es gay. ¿es usted gay? ¿a usted le interesa? Yo pregunto. El entrevistador para e insiste:
—Juan Gabriel, Juan Gabriel, Juan Gabriel, ¿Juan Gabriel es gay?
—Dicen que lo que se ve no se pregunta, mijo.
- Ilya Rozanov, el bisexual que tú eres entre todos los gais y las mujeres. (prepárense porque se viene artículo sobre el deseo femenino, la erótica de ver a dos hombres no heteros desarrollar un vínculo sexual-afectivo vulnerable o las razones que explican nuestra demencia con Heated Rivalry). Atrapar ese magnetismo eslavo de sensibilidad y sexualidad fluida. Bendito tu eres entre todas las activas, benditas tus muestras de exquisito sexo oral y morreos legendarios. Quien pudiera gozar la dicha de tu talento o ejecutarlo desde una raíz propia.
- El muchacho euskaldún contando que se quedó dormidito en el aseo de un bar y que se levantó con todo chapado. Poned en twitter: vasco guapo. Sí, le han objetualizado y sexualizado por sus ademanes euskeras. Feo el acto, pero... Sí, Va, va, va voy a pensar un poco. No estoy tan liado. Laguuundo, laguuuundo. La manera de narrar el despiporre y la movida, el corte de pelo, los mofletones norteños y el sudapollismo canalla-tierno.¿Qué me quedo encerrado en un bar de madrugada y la Ertzaintza no aparece? Pues me hago un cubata y ya lo tiro cuando la politttttzia muestre el morro con el dueño del local.
- Lucy Liu en Los ángeles de Charlie. En la uno y en la dos. Una atalaya de la dignidad incluso en su saludo de ardillita con el progenitor. O en la mentira a su pareja sobre su trabajo como depiladora de pubis en vez de sincerarse y comentarle que es una mercenaria (buena) al servicio de un altavoz en una empresa de Los Ángeles. Una negación a mano alzada, un traje de cuero y un lanzallamas como arma a ritmo de ‘Firestarter’ (The Prodigy). Prodigio del ajedrez, experta piloto, astronauta, campeona en salto ecuestre, oro en Barcelona ’92 por gimnasia y maestra del Kung-fu.
- Maria Bottle caminando por Londres cuando un tipo se acercó a acosarla:
Soy mexicana, wey. Te parto tu pinche madre.
Conmigo no, pedazo de estúpido que te reviento a madrazos. Viva México, la madre que me acogió. Vente a vacilar a tu vecino y si eso nos reencontramos en 2027 para que pueda partirte la boca de un taconazo en mitad de la batalla que nos aguarda. Y si me quito mi colonialismo continuo de apropiarme de una nacionalidad que no me pertenece —ni en espíritu ni en vocablos—, casi mejor. O renacer para esbozar sin vergüenza ni culpa ni porretas en vinagreta: Soy mexicana, te parto tu pinche madre. Más que la parte de agilidad vernácula, si me mantengo honesta.
- Hudson Williams trajeado a medida, de Armani como un gánster por las calles italianas. Hudson fumando a cámara lenta, con el detalle de la ceniza cayendo como nieve sobre Kilimanjaro. En fin, se traduce en un efecto muy interesante, porque creo que, duro lo que afirmo, pero creo que lesbianas fueron creadas por el deseo que se emana de esos andares. Resulta complicado de explicar, el tipo es tan sexy que nos muta a las mujeres en una raza superior directamente desde una agonía incrementada en excitación y sonrojos. No nos expande la heterosexualidad, refleja y proyecta un aura sáfica de poder y erotismo. Como la picadura de la cobra gay, pero en un clip de 30 segundos de sonrisa y piti. Os advierto: saldremos todas lesbianas queriendo trajes y cigarros. Todas-bolleras-por-Hudson-Williams. No como doble negación lingüística, si no, doble negación en la lógica. Yo también anhelo crear lesbianas caminando por Milán.
- Atravesar como este poema de Blanca Varela1:
Camino a Babel, apartado II.
‘si yo encontrara un alma como la mía
eso no existe
pero sí la musiquilla dulzona y apocalíptica
anunciadora del contoneo atávico
sobre el hueco y el tembladeral
y la carne dormida
sobresaltada
mar perseguido mar aprisionado mar calzado
con botas de 7 leguas
7 colores 7 colores 7
cuerpo arco iris
cuerpo de 7 días y 7 noches
que son uno
camaleón blanco consumido en el fuego
de 7 lenguas capitales
mar settimana
cuerpo orilla de todo cuerpo
pentagrama de 7 notas exactas
repetidas constantes invariables
hasta la consumación del propio tiempo
ergo
1 detén la barca florida
2 hunde tu mano en la corriente
3 pregúntate a ti mismo
4 responde por los otros
5 muestra tu pecho
6 da de tu mar sediento
7 olvida
Amén’
Detén la barca florida/ hunde tu mano en la corriente/ pregúntate a ti mismx/ responde por lxs otrxs/ da de tu mar sediento/ olvida.
Cágate encima. Un instante erótico que aniquila y consuela, una clepsidra donde encapsular lo comunal y transitar una liturgia contemporánea (y laica). Chillo, hundiré la mano en el mar sediento y enseñaré el pecho.
- El aleteo de Charly García, una insubordinación ontológica. El 3 de marzo de este año se cumplirán 26 años desde que el cantautor argentino Charly García se lanzaba desde el noveno piso a una pileta en un hotel de Mendoza. No por gusto Magalufiano2, si no por vacilada a la policía y por seguir una lógica poco coherente para cualquier mundano ‘normal’. Y existe material filmado, podemos contemplar al loco arrojarse brazos para atrás, como un periquito sin plumas, caer y después, atestiguar que su estado físico se mantiene intacto y que no solo reflota como si nada, sino que pide una coca cola para rematar el momento histórico. Aún no contemplo, pero igual, este año una se anima a tantear la gravedad y las posibilidades de aniquilar alguna ligazón conceptual sobre la humanidad. Ya que nos desintegramos en deshumanización, quebremos hasta el límite de convertirnos en dementes anti-natura. (Y recordemos que Ícaro y Charly al final representan dos caras de la misma moneda vanidosa).
- I’m Katie-fucking-Finch-who-da-fuck-are-you de la segunda temporada de la segunda generación de la serie británica Skins. El mejor arco de redención de una pasivo-agresiva de instituto. Pocos personajes superaron en esa generación su presentación en la primera temporada. Tú Katie-Fucking-Finch lo hiciste y tú James-Esplendoroso-Cook también. Os invito a que refresquéis esa serie de la adolescencia de mi generación (Pero en Youtube donde la música original se mantiene, donde no ha sido recortada por Netflix en un descarrile horrendo de mal gusto). No retorno a la apología de la violencia (aunque lo parece ya que me dedico a escribir a putazos y bofetones), quédense con la parte de levantarse de cualquier mansedumbre con un estampado de leopardo y remarcar: I’m-Rocío-fucking-Collins-fui-criada-por-travestis-nada-me-tumba.
- La sorpresa que anunciaba Amaia (I de España) en los castings de OT cantando una canción del Kanka. Espera, espera que ahora llega una cosa muy chula. Tiriquitrauntrantraun. No es que yo sea muy forofa del Kanka, pero ese tono de ilusión e impaciencia, ese atragantarte para ser escuchada en lo que te apasiona. Espérate, páusate y escucha lo que se viene ahora, que va a ser genial. Se intuye la ternura, una delicadeza en la comunicación y la premura de cautivar al que escucha.
- Un pequeño bordado azul-celeste en la solapa de una camisa blanca con la forma de un lirio y un gatito. Me ha venido un flash, no sé de qué, pero voy a tratar de cabalgarlo. Al lirio.
- Encarnarme en la moza de la que habla Frankie Ruiz en Tú con él. Sí, me gustaría experimentar que significa ver a alguien yearning-4-me para variar o para poder escribir sobre ello. Fíjate, al final igual soy tan zorra-condescendiente como se me pinta. Fíjate, se acabaron los poemarios de venganza. Fíjate, ahora me toca gestionar transitar el otro lado de la carretera. Qué divertimento novedoso. Me muero de ganas de no terminar lastimada.
- El primer diario de Anaïs Nin (1931-1934). París y June Miller. Un abandono al lirismo, al capricho, a lo voluptuoso. Tenemos que decirnos siempre la verdad. ¿Qué veré allí? Putas. Artaud. El pánico a la miseria. Una entrega sin escrúpulo. La tamización del pensamiento. Lamentar los años en los que no le conocí. Lamentar el tiempo en el que le conocí. Una distorsión.
- Florence Pugh comiendo 11 platos de comida inglesa para Vogue. Todxs coincidimos que Inglaterra, aparte de representar la mano más larga y colonialista de la historia en nuestro universo, atesora el honor de cargar con la peor gastronomía de toda Europa. Aun así, ver a la Florence degustar la tarta victoria, unos fish and chips o una empanada de carne untada en mantequilla mientras va embutida en un vestidito de Miu-Miu... pues como leer la versión británica de Nora Ephron sobre sus pinitos en la Casa Blanca y su exmarido infiel. Una calma ante la degustación de lo horrendo con tal lección de carisma, que no queda otra, hay que levantarse en ovación y apreciar el intento.
- El libro de la vaquera invertida de McKenzie Wark, la postura sexual de la vaquera invertida. El libro de McKenzie: ‘Yo quería abrir este cuerpo al mundo. Pero, ¿qué mundo? ¿Cuál cuerpo? La postura de la vaquera invertida trae el estigma de ser la más peligrosa para el pene del hombre, quien monta se sitúa de espaldas a su compañerx de coito, dándole la espalda y la nalga, cabalga buscando su propio placer y si lo que cabalga resulta ser una genitalia de carne, esta corre el peligro de fracturarse en el movimiento. ‘Heaven Scent. Soulwax y Chloe Sevigny’. Un tremendo plan de domingo si se ejecuta según el ánimo y las circunstancias. El equilibrio entre leer y follar con grado de peligrosidad para un pene. Suponemos que si el objeto a montar resulta un strap-on, el riesgo disminuye considerablemente. Si lo que domina es vulva u ojete, aequalia sunt.
- Una cumbia a las tres de la madrugada en un antro. Rectifico. Alborotar el pecho y las piernas como lo logra una cumbia a las tres de la mañana. Que emerja, colombiana o mexa, en el momento clave para determinar el regreso al hogar o al cierre del garito. Una cumbia puede trastocar tus decisiones y felicidad de una noche para el resto de tu vida. Una cumbia determina amores a futuro, revoluciones contra pasado y esperanza. Totó La Mamposina, ‘La candela viva’. Minyo Crusaders con Frente Cumbiero, ‘Cumbia del monte Fuji’. Grupo Frontera, ‘COQUETA’.
- Unos chilaquiles en la cruda. Verdes, rojos o divorciados. Igual me da. Los chilaquiles representan un regalo de los dioses y deberíamos venerarlos como tal. Los chilaquiles levantan imperios, cambiarían de nacionalidad a Nabokov y Han Kang. Les haría desear cantar corridos y acudir a sonideros. Imagínate sudar salsa de chilaquiles. Imagínate rezumar la vibra de unos chilaquiles en el desayuno después de una noche de salsa y cumbia.
- Parkey Posey en White Lotus:
Piper, noOoOoOo / We flight over the north Poleeee/I don’t even have my loraaaaazepam, I'm going to have to driiiiiink myself to sleep/Still a cult. Look at the catholics!
La calma chicha burguesa ante la hecatombe. Aquí no pasa nada, tú no te vas a un monasterio budista, si eso, probamos con el litio y una hierbaluisa. Y para casa. Que nada se desguaza en espiritualidad sin comprobante. La vida interior del sostén nebuloso. El trasiego sin premura. La sabiduría sedentaria de la Paltrow: ante la precariedad, un huevo vaginal. Un vals de Shostakóvich en La balsa de la Medusa3. Entregada como un cangrejo al frasco del embotamiento, sin lorazepam, pero persistiendo en un sosiego que solo pertenece a quién afirma poseerlo todo y no aterrarse con nada. We flight over the North Pole. Adoptamos la postura, renegamos de la clase. ¿No?
- Chappell Roan draggeada en un lookito de mariposa fucsia y rojo, con las cejas anuladas y cristalería facial. Traga saliva, resopla del esfuerzo y clava una -cuasi de temple furibundo– mirada:
Mira, me puedes pillar amargada, frustrada y con el humor de una anciana con estreñimiento. Pero si hay algo que me mantiene a flote es un arranque de servicio de coño. Como diría mi amiga Javi, una coquetería arisca te salva el humor, la rutina, la cordura. Un servicio de coño te lleva hasta donde tu desees. Habladle a cámara siempre, muchachas, siempre hay que pensar que sois la chica de los sueños de otra chica cuando os miréis al espejo en las mañanas.
- Igualar el ego y la autoestima que tiene de un profesor mediocre que acosa y roba ideas a sus alumnxs para usarlas sus próximos proyectos a falta de imaginario propio. Ja-ja. Broma, en realidad no me gustaría replicar ese ego elevado, me gustaría replicar la reacción de Artemisa con el cazador Acteon. ¿Me espías y te pajeas transgrediendo las leyes divinas de mi bosque matriarcal y sagrado? Pues te convierto en ciervo y que tu propia jauría de perros te despedace. Te despiezo por acosador y aquellos a los que has azuzado a tu favor, devoraran tus vísceras pedazo de cerdo plagi....digo, cazador de ideas pequeñitas y mediocres. Repliquemos tus enseñanzas, primera femcel de la historia. Las mujeres somos Artemisa, wey. Te vamos a partir tu pinche madre.
- El revés de la vedette argentina Moria sentenciando a pura uña roja y dedo acusador:
‘No me jodan,
porque yo los conozco a todos,
y soy buena gente,
no soy mentirosa,
siempre dije la verdad.
¡Entonces yo no voy a soportar
que se vengan a darme consejos a mí!
¿Quiénes son? ¿Quiénes son?
No hablen de mí,
no hablen de mí.’
Hartazgo, solidez. Hasta acá llegaron, pendejos. En el siglo de oro se han escrito soliloquios con menos talento. Se acabó el gaslighting, no se me vuelve a tratar de loca. Moria Casán, la sacerdotisa social que sos vos y como estirás las ranuras.
- María Patiño bailando una muiñeira4 en plena carretera. Sin miedo a nada. Icónica para todo. Celebrar la alegría siempre en un desnivel en mitad de un monte y gaitas.
- Kirsten Dunst como Maria Antonieta en la película de Sofía Coppola trotando por Versalles con ‘What ever happened’ de los Strokes sonando. Ese momento en que ella encoñada del conde Fersen solo atiende a tirarse en la espléndida cama y a mirar al techo, pensando: Ostia, soy la consorte de Francia, que potranco está Fersen y como quiero tirármelo en cualquier palacete del pueblo francés. El ímpetu soñador y lúcido que te otorga la ilusión de un crush en novedad. También os digo que, si la Maria Toñi hubiese probado la vaquera invertida con el delfín de Francia, quizás aún se mantendría la monarquía. O no. En otra reinterpretación de los sucesos, en tremenda cabalgada de la reina pensando en su amante -pero encima de su marido por la gracia de dios- no escucharía los gritos de dolor y, en consecuencia, la fractura de la real genitalia acabaría siendo irreversible. Luis XVI fallecería y ella preferiría recluirse en ‘La aldea de la Reina’5 a criar corderos y dar vueltas al molino, dejando la soberanía al pueblo y las converse para las malvas. ¿Una transición sin decapitación? ¿Sofía Coppola tendría película?¿Y su inigualable BSO? ¿Hubiese alcanzado la Ilustración a Españita con Pepe Botella6 como estandarte?
- El album completo de The miseducation of Lauryn Hill. Superstar: Come on baby, light my fire/ Everything you drop is so tired /Music is supposed to inspire
So, how come we ain't getting to nigher? No solo porque representa un tremendo alegato político, también habla de reeducarnos de nuestros demonios y creencias en lo afectivo. Y en lo personal, todo aquello que enlace emociones con la exposición creativa. Me deseducaré hasta el tuétano para que algo vuelva a motivarme con bestialidad dentro de un gremio o la literatura en sí misma, o descubrir nuevas rutilantes estrellas. Hasta que el asombro se erija, de nuevo, con pureza y la voz de una náyade.
- Begoña Méndez en ‘Autocienciaficción para el fin de la especie’. Parte V:
Hambre, deseo y cosificación para el fin de la especie. I.
Pensar los cuerpos que no tienen rostro.
‘Porque donde el secreto muere, nace el enigma, la carne mortal expuesta, su incontestable presencia, es para mí un misterio que no logro comprender. [...] Escribo para encontrar mi (des)pertenencia. Para convertirme en cosa, para expropiarme de mí. Escribo para ponerme en vuestras manos con un amor kamikaze y confiado. Hablo de cancelar mi rostro. De transformarme en un objeto inútil y sumamente valioso.
Si comenzamos con un proceso de ecdisis, ahora ensayamos una reconstrucción interna por un hambre que brota del deseo. Me repito, me revuelco en las mismas palabras una y otra vez. Mi calidad de madera me impide arrancar trozos, a puro punzón, que no pertenezcan al mismo árbol. La identidad, mis fruslerías, que anhelo. Carroñera, me re-envuelvo en mis terrores. A re-huir el tufo de la no-existencia, de la re-afirmación de mi presencia re-egocéntrica. Y eso que no pertenezco a un margen, o al menos me retuerzo en un límite cuasi-seguro, como al filo de un callejón medio explorado. Como diría Charly: Estaba en llamas cuando me acosté. El mundo sigue en llamas cuando abrimos ojo y ojete. Pero desear (sin depravación) aun es gratis, nos queda poco tiempo de ello antes que nos lo cobren. Un espíritu a gentrificar, un suspiro de oro. En este presente de secreciones y turbulencias, hay que aguzar el ojo por la rendija. Encontrar al mirlo y al jazmín. Quién sabe que codiciaremos el enero que viene. Que listas seguiremos elaborando, que apuntes o manifiestos. Dice mi amiga Julia, una saga de enumeraciones.. Dice mi amiga Daniela, menos adjetivos y enredos.. Digo yo, un final:
Soy Rocío Collins, wey. Te parto tu pinche madre 2026.
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1 Gracias a María Gómez Lara por descubrirme a esta berraca.
2 Magaluf: ese parque de recreo donde los guiris se lanzan por balcones utilizando el 100% de su buen juicio.
3 Cuadro de Géricault.
4 Danza regional gallega.
5 En francés: hameau de la Reine. Se refiere a una dependencia del Pequeño trianón en el Palacio de Versalles donde la reina se refugiaba para huir de la corte y jugar a ejercer de granjera.
6 El hermanisímo de Napoleón que gobernó Españita después de que se la vendieran los Borbones durante un lapso de tiempo.
