De la dinámica del cambio. Un exemplo: San Pablo

A Maria Teresa por su cariño
y Xavier Plaza por la bibliografía

Año 102. Un hombre de larga barba galopa a lomos de un caballo blanco o negro o pintado. Las manos con las que sujeta la correa muestran heridas del último escarmiento al que sometió a una comunidad de díscolos creyentes. El caballo agotado derrama espumarajos por la boca. De pronto una luz cegadora, como una explosión nuclear, emblanquece el cielo y una voz atronadora resuena en la cabeza del hombre que yace tirado sobre el suelo desértico. “Saulo, Saulo, ¿por qué me persigues?”

Algo así es la historia mítica de la conversión de San Pablo. Tras ese momento de iluminación, Saulo pasa a renombrarse Pablo, Pablus —pequeñito; humilde— y a convertirse en uno de los baluartes más importantes del corpus cristiano y el universalizador del mensaje de Cristo por excelencia. Pablo de Tarso será uno de los principales evangelizadores de la nueva iglesia, el viajante, ese radical libre siempre dispuesto para una misión divina más. Las diferentes cartas que el santo envía a las variopintas comunidades cristianas fueron consideradas canónicas desde el siglo II y III e incluidas rápidamente en el libro sagrado. 

Más allá de ser un autor citadísmo en las festividades intramuros, Pablo de Tarso profesaba la fe judía, de la tribu de los filisteos, y durante las etapas iniciales de su vida participó activamente en contra de los nuevos herejes judíos, los seguidores de Cristo. Existen dudas de si estaba presente en la lapidación de San Esteban, pero no las hay respecto de que era buen amigo del látigo y de su afición por perseguir y castigar a los cristianos. 

Más allá del tema religioso que no me atañe, resulta fascinante el momento de su conversión precisamente por la transformación radical que sufre el santo. San Pablo, tras la caída de caballo y la visión o aparición —que algunos justifican como renopatía solar; una deformación de la retina por efecto de su exposición continuada al sol—, pasa de perseguir a representar. El santo transmuta el ataque en la defensa sin que la pelota cambie de manos. ¿Qué tipo de cambio es este de acostarse franquista y despertarse demócrata? ¿Cómo puede darse una transformación así tan de repente?  

Cuando uno trata de analizar la dinámica del cambio termina atrapado en las pegajosas paradojas del tiempo. Los cambios pueden tardar poco, como la metamorfosis del renacuajo en rana que dura apenas veintiún días, o mucho, como se modifican los continentes, crecen o empequeñecen las montañas por el efecto de las placas y el terreno. Poco y mucho son conceptos que terminan por devenir inútiles, ya que siempre dependen. De según con qué compares todo depende. Algo puede ser blanco o negro y no cabría duda sobre ello, pero los adjetivos relativos son maleables y cambian según el objeto de referencia. Aquí todo tiene que ver con el tiempo.

Una pequeña conclusión es que cada elemento porta dentro de sí un pequeño relojito en virtud del cual experimenta la cuarta dimensión. Las modificaciones que se producen en su naturaleza cronometrada son las que permiten concluir si tales cambios pueden denominarse como progresivos, lentos o inapreciables. Independientemente de este factor, podemos estar de acuerdo en que existe una homogeneidad en esa dinámica si tomamos por buena la hipótesis del relojito. Todos estos cambios, de acuerdo al tiempo del cuerpo que los sufre, serán paulatinos, pequeñitos. Una arruguita que nos crece por allá, el centímetro que crecimos con aquellas fiebres. Por eso podemos afirmar que la naturaleza del cambio tiene que ver con el propio ritmo del tiempo de lo que cambia, y en la mayoría de casos estos cambios son progresivos, lentos, reformistas. 

Es la naturaleza del cambio radical la que genera fascinación, precisamente por diferenciarse del habitual modus. Cambios que de tan acelerados reciben otro nombre: revolución. Ya sea la que trajo el matrimonio del carbón con la máquina de vapor, la que llevaron a cabo los barbudos en aquella isla del Caribe o la que lleva a la oruga a transformarse en mariposa. Esta última más sorprendente si cabe cuando pensamos que a un ser diseñado para arrastrar su barriga por el suelo le salen alas en la espalda, saliendo del capullo y entrando en la categoría de seres envidiables porque se independizan de la tierra y es el aire el que pasa a ser su elemento. En este caso, la propia naturaleza cubre esta transformación bajo la crisálida, ocultándola del ojo, como diciéndonos que no estamos preparados para atestiguar tan profunda revolución. 

Si la mariposa pasa del suelo al cielo, despegando con una flecha hacia arriba, San Pablo realiza un cambio todavía más estrambótico porque su dirección pasa de ser una a directamente su contraria. No sé si es un 180 grados o algo peor. Todavía no tengo claro este punto, pero lo que sí sé es que en mi caso, a salvo de posibles transformaciones espirituales posteriores —¡quién sabe! nunca digas desde agua no beberé—, lo más parecido que he sentido en esta vida comparable a este proceso es el enamoramiento.

Cuando uno se enamora la vida deja de estar en la superficie y se convierte en un túnel. Un túnel que va desde la persona amada hasta la persona amada. El trayecto entre medias no importa pues viajas bajo tierra, sin paisaje, ni cielo, porque allí no están sus ojos. 

El amor es esa palanca de Arquímedes que puede poner patas arriba tu mundo. Gracias a su fuerza puedes salir y entrar de sitios. Tomar impulso para dar saltos de fe que no te atreviste a hacer solo. Aventurarte en epopeyas que sólo leerías en Homero. Esa voz que te coge de la mano y te lleva a una historia con la que luego podrás justificar que viviste. 

Posiblemente para ti sea lo mismo, con otras palabras, otras imágenes. Pero en el fondo del asunto estamos de acuerdo: no hay transformación más poderosa en nosotros que la que sufrimos cuando nos convertimos en material enamorado. Ardiendo en el agua, ahogados en el fuego. En esos casos, igual que San Pablo es un paladín de Dios, nosotros somos paladines de Cupido, de Eros o de la química que envuelve este cortejo. 

Pero qué pasa cuando te enamoras dos, tres, quién sabe cuántas veces. ¿Qué pasaría con San Pablo, si después de visitar Damasco y Tesalónica, otra voz, en otro desierto, le revelara otra verdad? No tendría que ser necesariamente contraria a la primera, pero podría serlo. ¿Y si el santo, todavía después de seguir esa voz del cielo clamando en su interior y la transformación que la gracia moldea su persona, escuchara una tercera voz, y una cuarta o hasta una quinta? ¿Seguiría fiel a la primera por aquello de prius in tempore? ¿O abrazaría la última por considerarla la más pura y más reciente, como el Debí tirar más fotos de Bad Bunny?

Por muy santo dedicado a los cielos que fuera San Pablo habría un momento en el que, ya en el suelo, ya en la ribera de un río reseco, se plantearía qué hace con su vida siguiendo voces del cielo, envuelto a cada rato en caprichosos bailes químicos, ascendiendo y penando en un macabro juego de los dioses en el que parecen entretenerse con su dedicada fe. En ese caso, qué nos queda. 

Quizá el verdadero cambio sea mantener la esperanza. Creer una y otra y otra vez en el amor. En el poder transformador de los cambios radicales, en las luces que parecen venir del cielo. Quizá sí es verdad que “Dios es fiel, y él no permitirá que seáis tentados por encima de vuestras fuerzas, sino que con la tentación hará que encontréis también el modo de poder soportarla” (I Corintios 10: 13). Quizá Dios somete a las pruebas más duras a sus fieles más dignos. Una y otra vez ofrecidos al poder del amor. Mantenernos en la lucha, seguir creyendo, ese es nuestro milagro.