Aleix Gomila Pons

La cuarta temporada de The Bear ya no es una serie sobre la tensión culinaria. Es una tragedia existencial televisada.

He leído el artículo de Ana, ‘The Life of a Showgirl’, y asentía con la cabeza en algunas partes, como quien escucha a alguien listo para exponer una teoría brillante durante una sobremesa. Tiene razón (...) Pero por muy certero que sea, a veces se olvida de lo más importante: el efecto. La conexión.

Capítulo tres. Adoré Nueva York. La idolatré fuera de toda proporción. No, digamos que romanticé que todo fuera desproporcionado. Mejor.

Tras el primer asalto, la ciudad y yo firmamos una tregua tácita.

Hay un temblor que precede a ciertos viajes. Es el peso de la mitología.

Como una revelación, como una nota pura y solitaria en mitad del ruido, aparece la idea. No, no es una idea. Es una necesidad física, una urgencia que me sube desde las tripas hasta la garganta. Hamburguesa.

A veces creo que soy una estafa.‍ Que todo este ritual —sentarse frente a la pantalla, abrir un documento en blanco, dejar que los dedos se muevan como si de verdad tuvieran algo que contar— no es más que un truco aprendido, una imitación bien practicada.

Hay un momento en Merlí que se te clava en algún punto entre el esternón y la garganta.

Son las cinco y cuarenta y siete de la mañana y mi cuerpo es una bolsa de huesos fríos forrada en piel de gallina. No hay nada poético en este frío. Es un frío estúpido, un frío de madrugón forzado de verano

Doomscrolling: la liturgia o condena de desplazarnos eternamente hacia abajo en nuestras redes sociales. Abro Spotify. Necesito un antídoto.